Um dia eu vi esse homem. Ele carregava uma pequena mala. Dessas que se leva na mão quando se viaja. Mas, ele não parecia estar indo viajar. Parecia estar parado, muito parado.
Na mala ele carregava uma música. Daquelas que só se dança à dois. Quando é irresistível sentir o perfume do peito e não do pescoço. A primeira fragrância sai no vento. A segunda sai com as roupas.
Na mala um casaco e dez pães num saco pardo.
E a impressão de que já vai tarde.

Mas estava parado.

" Mas, como, olhando, a vista se alentava,
A imutável essência parecia mudar,
quando só eu me transformava."
Dante Alighieri.

 Ninguém liga muito para o Ensino Médio, para os metais de um uníssono de ballet ou para a fase da construção quando se sobrepõem tijolos e se lixam as paredes.  Ligam para o grande momento da univeridade - as Federais são, geralmente, mais apreciadas -, para o gracioso pas de deuxe e, quando não se têm crianças pequenas em casa, para as paredes branquinhas. O Ensino Médio é, na verdade, um prelúdio de três anos.
                    Estão, porém, enganados. O Ensino Médio é quando aprendemos a ser cacatuas chinesas que, como reza o mito, tinham as cores das flores de pêssegos e falavam como os homens mais eruditos.
                    Todavia, algo mais forte - no nosso caso o sistema -  fez e faz conosco, os pássaros, o que sempre se fez com os sabidos; trancam-nos em celas com barras brilhantes de gesso. Nada se cria, nada se transforma.
                    A irreverência do branco no branco Malevitchiano seria nenhuma coisa sem seus precursores academicistas. Saibam que, assim como o branco pérola sob a luz solar ou um trombone em si bemol, o Ensino Médio pode ser surpreendente. Duvidam? Joguem então um bom pedaço de bacon para uma cacatua chinesa para ver o que acontece.
                    Sem a escola, eu não saberia que cacatuas não transpiram, o que são uníssonos e, muito menos, quem é Malevitch. Sem meu primeiro, segundo e terceiro anos completos, diga-se de passagem, eu não saberia fazer campos lexicais, escutar bom rock-and, achar F(X) ou como viver de salgado da cantina todas as terças e quintas.
                    Nada me acordaria cedo no domingo, senão a rotina escolar. Sem a valiosa contribuição do Ensino Médio, eu morreria sem saber que Newton se pendurou pela cintura, que não é a "hora da onça beber água", e sim "de a onça beber água" e que, se eu me tornar músico, vou fatalmente morrer de fome.
                    O colégio contudo, não é feito de momentos; é feito das pessoas que proporcionam esses. Os amigos, ah, os amigos, esses são indispensáveis. Principalmente naquelas tardes em que nunca se fica na escola para estudar. Ah, os amigos... Aqueles que fazem F.A.S no seu dia e que, com você, vão xingando para a educação física. Não podemos deixar de agradecer-lhes a presença em nossas vidas. Afinal, por todo esse tempo, foram  eles que suportaram nossas altas ou riram pela dependência em pleno Natal.
                    O momento de estudo vespertino é feito pelos colegas. De manhã, ele conta com a participação dos professores. E QUE professores, devo dizer. Do alto de seu conhecimento, e também do tablado, eles comungam conosco a sina de acordar cedo para estar às 7h20 no colégio. Sobre suas competências intelectuais todos já sabem, não sejamos repetitivos. Não são todos que sabem, no entanto, que o Feitoza saiu do Nordeste de pau-de-arara; que o Jota é apaixonado pelas estrelas; que o Fernando, o Armando  o Alexandre apreciam músicas bregas; que o Fausto acorda às 4h30 pra dar aula; que Marcello Lasneaux se escreve com dois éles; e que, de toda a bagunça que poderia ter sido feita, não sobrou pedra sobre pedra. 
                    Porém, nem só de alunos e professores é feita a escola. Temos um exército infatigável e constantemente esquecido de funcionários travando uma guerra silenciosa contra a sujeira, os tocos de giz e as gargantas secas dos professores. Os funcionários que rezam antes das nossas provas, que limpam as nossas janelas, os funcionários que mantêm a nossa sala em condição de uso, que se livram das nossas provas descartadas em momentos de fúria, que nos dão ocasionais sustos ao entregar o copo de água de todas as manhãs. Obrigado por facilitarem o nosso processo de estudo, porque, para complicá-lo nós nos bastamos.
                    E tudo isso foi um custo de 33.120 reais. Aos pais com carinho, especialmente àqueles que renunciaram a alguma coisa para nos proporcionar escola de qualidade. Eles poderiam ter comprado um carro novo, mas decidiram, por algum milagre ou visão mística, apostar nos cavalos de corrida que alimentaram desde células.
                    Chegou a hora. Tornamo-nos companheiros de profissão e nosso curso durou três anos. Profissão: alunos de Ensino Médio. Chegou a hora. Enfrentaremos uma instituição diferente da qual conhecemos, um colégio sem sirene, sem Nara, com alguns professores, mas sem Galois. 
                    Os metais já estão encerrando e encomendamos a tinta branca. Alvas paredes e o Pas de deux nos esperam, ah, e a Universidade também. E, certamente, depois dessa etapa, estaremos, então, de frente para a mais difícil das escolas. A escola sem escrúpulos, sem professores licenciados ou formados, sem Dulcinéia pra dar pirulito. A escola da vida.
                    Se for para o bem de todos e felicidade geral, digo a vocês que acabo aqui a minha oratória. Agradam sempre aqueles que são breves, salvo pequenas e PRAZEROSAS exceções.
                    Sujeitos a dívidas nós estamos, desde que nada qu seja a ver com cursos de taquigrafia por correspondêcia.

  

Horny as one can be
Away as two can ever be separate
Adoring every part as one can see
Whispering ever so slowly as one ever could
Moaning forever as you look at me and discover what I have been doing.

Everyone desires de flesh
Everyone touches their desire
Everyone passions luxury
Everyone but your fingertips.
                     On MY skin.
You half life what I have in mind
But you fully enjoy what I expand physically

Se existe algum período em que o País pára, em que os centros econômicos e sociais não funcionam e em que São Paulo não trabalha; este com a possível exceção da recente mobilização presidiária local; é quando os canários galácticos entoam meias palavras de um hino não muito nacional. O cântico de veneração, porém, pouco importa. O que os filhos dessa nação pobre e miserável querem, de fato, ver, é bola pra frente e gol. Gol do Brasil.

            Por quatro anos eles passam necessidade. Quem? Os convocados? Obviamente que não. Os torcedores. Por quatro anos vivem as realidades brasileiras, mas quando chega a hora, “juntos todos vamos, pra frente Brasil, salve a seleção!”. O dinheiro que estava, arduamente, sendo poupado, sai de debaixo do colchão. É hora de comprar a camisa verde-amarela (falsificada, é claro.), é hora de torcer! Como se pudessem comer bandeiras de plástico, esquecem-se da fome, o ruído antropofágico que vinha de suas barrigas se abafa entre cornetas e apitos. A miséria que venha depois da Copa.

            O escrete é formado por 23 escolhidos. O processo de convocação é interessante. A população espera por essa declaração de joelhos no chão. Os craques são anunciados. Corpo de Cristo, amém. Já é tempo de a Europa devolver os jogadores para que se inicie a concentração. É uma festa só. Autógrafos aqui, fotos ali, e pega criança no colo, beija recém-nascido... Quem não conhece os dentões e o cabelo comprido, pensa que falo de algum candidato a Presidência. Este, porém, não está muito distante. Localiza-se em cima de um palanque a uns dois passos entregando panelas de pressão, e promessas vãs, a fiéis eleitores sem cidadania.

            Gooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooool! É do Brasil!

Deixemos que seja assim. Que não seja pensado, mas esperado. Que esse mar em desenvolvimento veja a mágica nos pés dos heróis nacionais. Deixemos que as eleições pouco importem e que, pelo amor de Deus, haja televisores nas prisões do Brasil.

            A copa do mundo é nossa, porque com esse Brasil não há quem possa.